暮沉沉地压在程家宅院的飞檐上，吴歧路正倚在厢房的雕窗边，指尖无意识地挲着腰间半旧的荷包——那是他娘生前最后一件绣活。

程令砚踩着青石板转过回廊时，袖中的程家印鉴硌得腕骨生疼。他想起昨夜父亲将印鉴到他手里时，那双布满老茧的手传来的温度，砚儿想要什么，尽管同爹爹说。此刻这话语却像块烧红的炭，得他心发颤。

歧路。程令砚在门槛外顿了顿，看

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